---

Видео на тему: Инопланетная ботаника - видео

Застывшие фонтаны ив Луна покрыла белой пылью, чуть матово посеребрив аллей распахнутые крылья. В её картинах простота полунамёков и подтекстов. Угрюмый полумрак холста наполнен тайной тихих жестов, шагов без цели, странных слов и неоправданных молчаний, забытых и туманных снов, нелепых и слепых скитаний. И я - нелепый и слепой В плену правдивого обмана, Я - тот же самый и другой, Я - тонкий луч, я - нить тумана. И я вплетаюсь в этот свет. Я - беспредметен, одинаков. И я теряю свой скелет бесспорных принципов и знаков. ....... Вползает город под покров. Течёт Луна над бледным миром. Всё длится ночь. И бой часов пятнает тишину пунктиром.Я, признаться, уже и забыл, почему Четыре года назад Прозвище "Барсик" придумал ему Один из наших ребят. "Пускай буду Барсиком", - он отвечал, - "Звучит красиво вполне". А сегодня мы с ним пришли на причал, Пообщаться наедине. "Причалом" назвать строение то Сомнительно как-то... да. Длинный пирс - дырявое решето. И в прорехи видна вода. На этой планете уже давно - Ни кораблей, ни судов. Рыбачат они, ставя сети на дно С лодок и мелких плотов. "Мореходство - в прошлом. Ваши плоты С крейсера́ми не сравнить никак. Барсик, зачем каждый вечер ты Зажигаешь старый маяк?" Парень смотрит в мои глаза, Будто услышал бред, Будто я невесть чего сказал... И спокойно говорит в ответ: "Мой отец вечерами всходил сюда До самого последнего дня, И за триста лет наш маяк никогда Не гасил своего огня. Ведь не зря наши предки воздвигли его Здесь, на этом клочке земли. И он будет гореть даже после того, Как исчезнут все корабли." Я рассмеялся: "Ты святой человек, Как и все твои праотцы, Если ваш маяк вот уж третий век Не способен отдать концы." Но Барсик сказал: "Настоящий святой - Это тот, кто во сне - поёт, Обладает нравственной полнотой И не плавает хвостом вперёд. А я разве святой? Ну уж... вовсе нет. Но - пока не отсохнет рука - Буду каждый вечер, как отец и дед, Зажигать огонь маяка."Пусть свора человеко-псов Меня порвёт за мысли эти, В тебя я верю, Бог Лесов. Ты где-то есть на белом свете. Когда до смерти - полчаса, Когда ликует злобный Каин, Я ухожу в твои леса. Я, житель городских окраин. Бреду в полночной духоте По грязной тьме микрорайона. Мой путь - к невидимой черте, К посту зелёного кордона. Вот мой пароль: восьмёрка строк: Рифмованных (поро́й - не слишком). Я снова - молодой мальчишка, И вновь в душе моей восторг. Я славлю витязей твоих В простых чешуйчатых доспехах, Ловлю приветственное эхо: Ответ на пафосный мой стих, И лунный свет в твоём шатре Подарит сон и утешенье. Меня разбудит птичье пенье На свежей утренней заре. Навек бы я остаться рад В стране твоей - ты знаешь это. Но жизнь моя ещё не спета. До встречи, мой безмолвный брат. Не обернусь я, уходя (Считаю то - дурной приметой). Надежда - в памяти поэта. И шёпот звёздного дождя... #сезонконтентаRUTUBEУ меня, к примеру, От его побед. Пошатнулась вера В мой авторитет, Самоуваженье Снизилось в сто раз, Прыгает давленье, Дёргается глаз. К жизни интереса Больше нет во мне. Состоянье стресса Я топлю в вине.Ведь, лепя нетленку, Творческий злодей Рвёт самооценку У простых людей. Понижает с ходу - Прямо до нуля... (Как его, урода Носит мать-земля!)Ревность к их уменью Губит организм, Портит настроенье И метаболизм.Кто-то точит камни, Кто-то пишет стих... Ну скажи, куда мне До талантов их! Тот - эксперт в плетеньи Всяческих словес. Ну а этот - гений- Мастер-камнерез. Самовыражаясь, Эти господа Распаляют зависть У людей труда. Ревность к их уменью Губит организм, Портит настроенье И метаболизм. Ведь, лепя нетленку, Творческий злодей Рвёт самооценку У простых людей. Понижает с ходу - Прямо до нуля... (Как его, урода Носит мать-земля!) У меня, к примеру, От его побед. Пошатнулась вера В мой авторитет, Самоуваженье Снизилось в сто раз, Прыгает давленье, Дёргается глаз. К жизни интереса Больше нет во мне. Состоянье стресса Я топлю в вине. Но... постойте, это... Это же стишок! Стал я вдруг поэтом, Испытавши шок? То есть, жизнью битый Серенький субъект Сделался пиитом, Пережив аффект? Нового поэта - Жертву бытия - Принимай, планета, Здрасьте, вот он - я! #сезонконтентаRUTUBEПусть морочить меня не пытается Этот мир - беспонтово-дешёв! Адский ад - вот, что мне причитается. И на ка́рме - разорванный шов...Всё ждала я счастливого случая, Только время уходит в туман. Жизнь густая, судьбина тягучая, Как трёхтомный занудный роман.Как размокшая в хлам сигарета, я Сто́ю меньше, чем четверть гроша. Раньше времени Богом отпе́тая, Бег по кругу продолжит душа.В тайной жизни приматов участвуя, Не нашла я билет в парадиз. Эх, сыскать бы такое препятствие, Чтоб замедлить движение вниз!Проститутка на улице Ленина Устремляет свой взгляд далеко. Грудь сноро́висто взбита и вспенена (Будто венчик взболтал молоко).Проститутка на улице Ленина Устремляет свой взгляд далеко. Грудь сноро́висто взбита и вспенена (Будто венчик взболтал молоко). Стать надменная, поза винтажная. Но чернеет проста и груба́ Жизнь дисконтная, жизнь распродажная, Уценённая сука-судьба... "В тайной жизни приматов участвуя, Не нашла я билет в парадиз. Эх, сыскать бы такое препятствие, Чтоб замедлить движение вниз! Как размокшая в хлам сигарета, я Сто́ю меньше, чем четверть гроша. Раньше времени Богом отпе́тая, Бег по кругу продолжит душа. Всё ждала я счастливого случая, Только время уходит в туман. Жизнь густая, судьбина тягучая, Как трёхтомный занудный роман. Пусть морочить меня не пытается Этот мир - беспонтово-дешёв! Адский ад - вот, что мне причитается. И на ка́рме - разорванный шов." #сезонконтентаRUTUBEОни тверды, как правда, как закон (Пускай порой и выглядят попроще). И, стойкие к коррозии времён, Они с годами не теряют мощи...Бывает, что затравленный поэт Хранит затравку, как крупинку соли, Лелея этот колющий предмет В крутом насыщенном растворе боли.Поэта давят, ранят без конца. Судьба его порой весьма сурова. Но только на порезах и рубцах И создаётся нужная основа.Добротный стих безгрешен, как кристалл, Его порядки идеально чётки - В них впаян смысловой материал Узлами кристаллической решётки.Ты хочешь знать, как пишутся стихи? Как слог за слогом, и за словом слово, Лишённые лузги и шелухи, Ложатся на бумагу так толково?Ты хочешь знать, как пишутся стихи? Как слог за слогом, и за словом слово, Лишённые лузги и шелухи, Ложатся на бумагу так толково? Я сам когда-то душу исхлестал Себе таким же - каверзным - вопросом... Но знаешь... В детстве я растил кристалл, Что именуют "медным купоросом". И мне вовек, конечно, не забыть, Как мать-природа, словно ниоткуда, Смогла создать... Да нет же! Сотворить! Сие ультрамариновое чудо. Была в его туманной глубине Какая-то неведомая тайна. И вот теперь о схожей стороне Поэзии - я вспомнил не случайно. Добротный стих безгрешен, как кристалл, Его порядки идеально чётки - В них впаян смысловой материал Узлами кристаллической решётки. И адамант изысканных стихов Невыразимо прост и безупречен, Лишён дефектов, ляпов и грехов. Вот потому-то он и долговечен. Ему тупая бестолочь претит, И чужды перекосы и изъяны, Пускай порой и он в себе таит Напластованья и анжамбеманы А что поэт? Ни дать, ни взять - сосуд Для тайного, закрытого процесса. Но как стихи внутри него растут, Никто не проявляет интереса. Поэта давят, ранят без конца. Судьба его порой весьма сурова. Но только на порезах и рубцах И создаётся нужная основа. Бывает, что затравленный поэт Хранит затравку, как крупинку соли, Лелея этот колющий предмет В крутом насыщенном растворе боли. Но гений творчества всегда готов К труду без отдыха, без перемены. И выстилает он слоями слов Страданием скреплённые катрены... Однако, надо вскользь упомянуть И про субстанцию другого сорта. Которой в мире водится до чёрта - Про псевдо-поэтическую муть. Как дёготь, как тягучая смола, Она легко подвержена распаду. Тупому человеческому стаду Она - по дикой странности - мила. Напротив, настоящие стихи Сияют гранями живой фактуры И вносят драгоценные штрихи В скрижали человеческой культуры. Они тверды, как правда, как закон (Пускай порой и выглядят попроще). И, стойкие к коррозии времён, Они с годами не теряют мощи... Да, вот такой бесхитростный сюжет Способен, не слезая с пьедестала, В два счёта набросать тебе поэт, Знакомый с морфологией кристалла. #сезонконтентаRUTUBE